Non amo certo l'inverno stagione
avara di luce e di calore.
Non m'incantan le algide farfalle
discese a incanutir la terra,
le trine di brina sui nudi rami.
E' l'alito vento di tramontana,
gli occhi son ghiacciate trasparenze,
il cuore in un iceberg incastonato.
Potrei rincorrere in altri luoghi
altre stagioni ma arenata qui
sono con l'anima del mio inverno
rattrappita come una prugna secca.